一碗光阴荷香粥

原标题：一碗光阴荷香粥

夏日，荷花的清芬宛若一缕若有若无的乡愁，时时在鼻尖缠绕着。每当此时，记忆便如风拂过水面，层层叠叠的涟漪荡开，清晰映现出母亲在灶台前煮荷花粥的身影。那碗粥的温香，似乎早已渗透血脉，成为我生命中无法剥离的底色。

荷花粥的酝酿，始于夜将褪未褪之际。天还黑着，母亲便提了竹篮出门了。她赤脚踩在塘边泥泞的埂上，露珠缀满裤脚，凉意沿着脚踝缓缓爬上小腿。母亲侧身探向水中，不一时便掐了几朵荷花回来。晨光初露，花瓣舒展，荷花踮着脚立于水中，花苞微闭，仿佛沉睡未醒，粉白相间的花瓣，每一片都沾满了晶莹的露珠，映着微明，像缀满了晨光凝成的珍珠。母亲俯身挑选，动作轻如微风拂过水面，唯恐惊扰了这清晨水泽中安恬的梦境。

母亲把花捧回灶间，动作轻柔地剥开花瓣，再将花瓣细细地撕成小片，把花蕊也摘出来，散铺在竹筛上晾干。她端出昨夜便泡好的米粒，倒进一口粗朴的瓦罐里，添上清水，点上柴火。米粒在罐中翻腾着，咕嘟咕嘟轻响，渐渐煮开。她将撕好的花瓣和花蕊撒进沸水中，便坐在灶前的小板凳上，静静看着火。柴火噼啪作响，映照着她的脸，那脸上漾着专注的温柔。米汤由清变稠，花魂也彻底渗入米里，粥色由白渐染微粉，散逸出米香里缠绕着的清冽荷香。

粥终于煮好了，母亲小心地捧出青瓷碗，盛满一碗粥。碗中，粉白的花瓣荡漾着，像睡在梦中的小舟。粥的温度微烫，母亲用勺子轻轻搅动，又低头呵气吹凉，然后才递给我。我忙不迭地接过碗，粥滚烫地入口，舌尖被米粒轻轻刮过，我一边嘶哈着呵气，一边又贪婪地吸食着那股清香，米粒饱满软糯，荷花特有的涩香过后，唇舌间浮起一丝淡淡的回甘，恰似母亲那无言却深沉的爱意，含蓄而悠长。我抬眼看向母亲，她只是微笑着，凝望着我，目光如初阳般暖融。

如今母亲年届七旬，脚步不复当年矫健，却依然执着于每年夏日里这小小的仪式。她照例清晨采荷，只是归来时额角渗着细汗。我接过竹篮，扶她坐下，替她看顾灶上那锅慢慢熬煮的荷花粥。灶膛的火光映着她安详的侧影，她忽然轻轻哼起一支旧时的歌谣。那温软的调子，被米汤沸腾的咕嘟声与柴火的噼啪应和着，在粥香氤氲的灶间低回流转，像一条暖热无声的溪流，缓缓淌过我的心田。

时光流转，荷花粥的香气却未曾散佚。每当青瓷碗捧在手心，碗中浮漾的花瓣，仿佛母亲鬓边曾经簪过的荷花。粥香如丝如缕，缠绕着记忆深处那幅永不褪色的画面：灶火映红的老屋，母亲额前细密的汗珠，以及她手中递来的那碗温润。岁月纵然在母亲额上刻下更深的河床，可那粥香滋养过的时光，却恒久沉淀为生命河床上温厚的暖玉。

这粥的滋味里，藏着一份不凋的叮咛：纵使尘世的风霜渐重，只要灶火未熄，碗中热气袅袅，那经年累月沉淀的暖意，便足以抚平所有沧桑的褶皱——粥凉了再热就是，只要人还守在灶前，这香气缭绕的人间，便永远有归处可循。

□彭晃

（兰州晚报）